quarta-feira, 28 de setembro de 2011

Redson - R.I.P. 27/09/2011



Faleceu nesta terça, 27/09/2011, o vocalista da banda Cólera, Redson. Descanse em paz, Redson.

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terça-feira, 27 de setembro de 2011

Nevermind - Depoimento dos Roqueiros

 Esse tipo de coisa é o que embrulha meu estômago. Aí eu pergunto, Gilmar, meu camarada, o que essa molecada sabe da vida?!

*Veja os depoimentos dos roqueiros: (retirado daqui)


Lucas, vocalista do Fresno:
- O Nirvana foi, para mim, a grande banda dos anos 90. Daquelas que surgem a cada 10 anos para mudar a cara da música vigente e ditar um novo paradigma. Normalmente as bandas que são alçadas a esse patamar jamais tiveram a intenção de que isso acontecesse. Estão lá por estarem à frente de seu tempo e, principalmente, por fazerem música de verdade. Música de verdade era o que eles faziam de melhor. É por isso que o Nevermind é tão incessantemente cultuado como obra-prima do rock'n'roll até hoje. A falta de pretensão, a sujeira, a revolta... tá tudo lá. É um disco que, infelizmente, não teria nem um centésimo do espaço na mídia se fosse lançado hoje. Seria algo totalmente fora do padrão.

Max, vocalista do Caps Lock
- Quem nunca arranhou o riff de Come as You Are, assim que aprendeu a tocar violão? E quem nunca tocou Smells Like Teen Spirit com os amigos de banda só para fazer a introdução de bateria e gritar qualquer coisa no refrão só pela atitude? O Nevermind é com certeza um disco que faz parte da vida de quem vive o rock.

Peres, guitarrista do Gloria
- O Nevermind marcou muito a minha vida. Eu o considero a obra prima do Nirvana. As músicas e a capa clássica são únicas. Além disso, o CD tem muitas canções poderosas e vai ficar na história pra sempre.

Dash, tecladista da banda Cine
- Nevermind é um dos discos mais importantes da história, de uma das melhores e mais influentes bandas da história, com uns dos melhores e mais viscerais músicos da história. É aquele disco que nunca vai parar de tocar, influenciar e ser lembrado, assim como o Nirvana.

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Nevermind Não Importa


  Nevermind foi saudado em 1991 como marco zero de uma nova era. Inspirou incontáveis tratados sobre como encapsulava à perfeição a anomia da geração X. Hoje, dá para enxergar o exato contrário: o Nirvana produziu uma lápide, ponto final da era anterior. Nevermind foi o último disco que importou.
  Depois os álbuns não importaram mais, nem os roqueiros, nem a música. Ela deixou de ser o coração da cultura jovem. Foi substituída pela internet. Música no século 21 é trilha sonora para outras atividades. Tínhamos poucos vinis; eram caros e raros e valorizados e debatidos. Hoje carregamos milhares e milhares de música no bolso, temos à disposição na rede todas as canções jamais gravadas, e ouvimos cada uma duas, três vezes no máximo.
  O Nirvana foi fundado em 1985. Era uma banda ética e conceitualmente punk na América de Reagan - potencial comercial zero. Cobain ficaria embasbacado com 2011, quando o principal sonho punk é nosso dia a dia. A alma do punk não era feita só de contestação (embora ela fosse fundamental, e meu, que saudades de arte do contra). O punk era fundamentalmente propositivo e empoderador. O lema punk era do it yourself, faça você mesmo, e faça já.
  Não dependa dos outros, desconfie nas velhas maneiras de fazer as coisas, não embace, não se lamente. Qualquer um pode fazer música, fazer diferença, fazer diferente. Não tinha nada a ver com três acordes ou cabelo moicano. A máxima impregnou uma geração. Empoderados por novos instrumentos eletrônicos e técnicas digitais de gravação, botaram para quebrar. Ficou barato e simples compor, produzir, gravar e, em alguns anos, distribuir.
  Só que o grande acontecimento na cultura popular mundial na virada dos 80 para os 90 não foi o grunge, um último suspiro do punk como música, finalmente levado às massas americanas. Foi a explosão da dance music eletrônica, da celebração festiva, psicodélica, pansexual, divertida e independente.
  Esta sim foi influente, e seus herdeiros embalam baladas nos clubes underground e informam astros de FM como Britney Spears, Rihanna, Black Eyed Peas e muitos outros. O amigo Camilo Rocha, que sabe tudo do tema, elencou esta semana 50 pérolas da dance music produzidas em 1991, em seu blog Bate-Estaca. Seria impossível chegar ao mesmo número, procurando no rock do mesmo do ano.
  É onde estamos em 2011 - vencemos. Qualquer um pode cantar, interpretar, ser engraçado ou relevante, e todo mundo tenta. Não precisamos mais de editoras para sermos autores publicados, nem de gravadoras para bancar e distribuir nossa música, nem de canais de TV para que nosso talento  seja revelado.
  Está aí a internet - vídeo, blogs, redes sociais, e o turbilhão só vai aumentar. Todos podemos ser heróis, mesmo que apenas por um dia, ou astros, por só quinze segundos. Queimamos rápido como fogos de artifício. Amanhã já tem outra modinha - nada mais velho que o Trending Topic de anteontem. Pequena fama, minúscula fortuna. E de vez em quando o diabo pisca um olho.
  Grant Morrison descreve: quando qualquer um pode ser star, é preciso criar superstars, para separarmos nós deles; quando ser superstar está ao alcance de um mané com um laptop, resta elevar os superstars à categoria de seres supremos e inatingíveis - deuses.
  E o que são Angelina Jolie, Beyoncé ou David Beckham se não divindades? Depois, Morrison garante, só resta uma última categoria possível - superdeuses, Super Gods, título de sua autobiografia-tese sobre heróis dos quadrinhos.
  É boa definição para Kurt Cobain, que habita hoje o etéreo panteão dos eternamente jovens. Mas também é para o vivíssimo Justin Bieber, 17 anos, cupido endiabrado, superstar planetário máximo desde 2010. Justin Bieber tem idade para ser filho de Kurt, que tinha 18 quando fundou o Nirvana. Justin foi descoberto na internet. A mãe postava vídeos do menininho treinando e rebolando.
  Foi descoberto e adestrado. Flechou os corações das menininhas menores de idade em todo o mundo. Sua música é anódina, mas mais madura que a de Cobain; não se trata de melodias, mas de atitude.
  Bieber é o jovem feliz, ajustado, à vontade com sua sexualidade; Cobain era o adolescente torturado pelas espinhas, com medo de puxar papo com as garotas, um menino até morrer.
  Escrevia canções como um menino embirrado - resmungos ininteligíveis,  seguidos de arrasadoras explosões de fúria. O bom rock é assim, imaturo. Imagino que Bieber nunca ouviu Nevermind. Nem precisa.
  Mas se ouvisse não deixaria marcas, porque nada mais deixa marcas; é tudo igualmente deleitável e deletável. Melhor assim que como antes. Se perdemos um tanto com a evolução - e perdemos - ganhamos mais. Inclusive superdeuses aqui e agora, em ação, entre nós.
  Amadurecer exige deixar para trás uns brinquedos queridos. Dói. Esta semana, o R.E.M. informou o encerramento de suas atividades, depois de 31 anos, para choradeira de roqueiros pais de família. Na real? Já foi tarde. Banda tem prazo de validade e uma década já é muito. Turminha é coisa de garoto. Dá pra estender a adolescência até o final dos vinte anos, e 99% do rock que presta foi feito antes do primeiro integrante da banda completar os trinta.
  Mas muitas vão se arrastando até a meia-idade e além. Não sabem fazer mais nada, e se está dando grana, por que não? Cada um defende o seu como pode, e todos nós topamos desembolsar uma grana para revisitar este ou aquele pedaço da juventude que se foi. Lá vem Ringo Starr com seu show caça-níquel. Um beatle entre nós? Ingressos esgotados.
  Este é o consumidor para a caixa comemorativa de Nevermind que será lançada em alguns dias. Precisa, depois de trinta milhões de cópias vendidas desde 1991? Precisa, porque ainda há carteiras para bater. É um box com cinco CDs e um DVD, US$ 136. Está lá o Nevermind original, acrescido de zilhões de lados B, faixas ao vivo, ensaios, restos de estúdio. É mais que um souvenir, é uma autópsia.
  Quando Kurt Cobain se matou, escrevi que ele injustamente negava seu talento aos fãs, que jamais ouviriam novas canções do Nirvana. Errei, e está aí o box para provar. Para quê novidade? Basta escavar os monumentos da banda e reembalar as múmias, para prazer masturbatório de coroas endinheirados e jovens desavisados.
  Não estou aqui para ajudar nas vendas. Quando recebi a encomenda do R7 para escrever sobre os vinte anos de Nevermind, reagi: não tenho mais nada a dizer. Mas o portal raramente me sugere algo; e nunca ouvi um pedido para que mudasse uma palavra deste blog. Gratidão é obrigação e prazo é inspiração. Resultado: em vez de tecer uma eulogia, me peguei com ganas de chutar o defunto.
  A dura verdade é que Cobain se matou na hora certa. Ia se destruir mais cedo ou mais tarde, fosse por bala, droga ou irrelevância. Sua morte salvou a reputação da banda. A implosão do Nirvana era inevitável. Krist Novoselic era só um baixista, mas a banda continha uma raridade: um baterista com pulso de protagonista.
  Dave Grohl era mais chegado ao rock misógino de arena do que às frescuras e obsessões de Kurt Cobain. Dave hoje comanda multidões à frente dos Foo Fighters, fazendo rock musculoso e genérico, sem sinais de inteligência ou sensibilidade.
  Com a morte de Kurt, fomos poupados de um Nirvana recheado de músicos contratados. De melancólicas turnês conjuntas com o Hole. De canções crescentemente ensimesmadas e chorosas - com imponderáveis pedras preciosas no meio do entulho. Escapamos de voltas por cima abortadas, do projeto solo esquizofrênico, da autopiedade. Das fotos dos paparazzi, emboscando o quarentão balofo, judiado pelas drogas e tratamentos.
  E por fim da manchete: que fim levou Kurt Cobain? Um outro cenário, menos provável: um Kurt Cobain domesticado, produzindo CDs em série, aguando a angústia de seus primeiros anos, homenageado pelas novas gerações, recebendo prêmio no Rock'n'Roll Hall of Fame. Pior ainda.
  Vamos esquecer Nevermind, o último prego no caixão do rock. Vamos pregar uma estaca no coração do século 20, que não tem nada mais a oferecer. Vamos assumir nossos superpoderes, enfrentar o presente e celebrar o futuro, que se aproxima à toda velocidade, impacto fulminante e inevitável, nas manchetes dos portais, na crise cósmica do capitalismo, na tempestade perfeita de superpopulação superconectada.
  Chega de nostalgia. Nirvana não importa. Perfeita harmonia é perfeita paralisia. Que os mortos enterrem os mortos. Faça você mesmo - faça AGORA.

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sexta-feira, 16 de setembro de 2011

Tonalidades Dicotômicas



Trechos (páginas 40 e 61/62) do livro "Minha Mãe Se Matou Sem Dizer Adeus" dele Evandro Affonso Ferreira:

"Moça muito bonita muito jovem ali na quinta mesa à direita não me olhou várias vezes; sei porque olhei para ela o mesmo tanto que ela não me olhou. Entendo: não há nenhum motivo para que a primavera contemple o outono. Ela amanhece; eu anoiteço. Mesmo não havendo reciprocidade é bom olhar para sua beleza para sua juventude. Flor no pântano. Se ela me olhasse uma única vez lhe diria telepático para se cuidar e que a vida é breve e que ontem mesmo eu tinha a idade dela."
(...)
"Agora minha mãe me ajuda a empinar papagaio cuja linha sai da carretilha improvisada que ela mesma esculpiu. Estamos num terreno descampado. Vento favorável faz subir aos ares o brinquedo de papel. Súbito linha se arrebenta. Nossa pandorga vai aos poucos ocultando-se à vista sem deixar vestígios. Hoje comprovo que o incidente foi deliberado; intencional: mãe-molecagem; mulher-traquinice. Tenho saudade dela. Mais de meio século depois descubro que além de mãe foi também irmão mais velho: brincava comigo de igual para igual. Meu pai ao contrário se mostrava pouco à vontade, não se amoldava bem às travessuras; era desajeitado para a descontração. Segui seus passos: sou introspectivo; melancólico; nublado feito este domingo. Minha mãe era feia bêbada louca; e irônica; e rebelde; e sempre disponível para o riso apesar de chorar muito, motivada pela embriaguez. Vida seria ainda mais pálida sem essas tonalidades dicotômicas."

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terça-feira, 13 de setembro de 2011

Música Brasileira e Antropofagia

segunda-feira, 5 de setembro de 2011

Meus Super-Heróis

Foi num 05 de setembro, que o grande Fausto, um de meus super-heróis, partiu dessa dimensão para iluminar outras plagas. Relembrando o mestre e amigo, vamos com um de seus textos publicados no JB.
Meus super-heróis
Na livraria pediram que se retirasse, pois seu cheiro de cachaça perturbava os clientes. O homem era alto, magro, cabeça enorme. Pobre, órfão de pai e mãe, criado por um tutor militarista, passou a tomar grandes porres, o que não o impedia de escrever. Escreveu, entre outras obras-primas, o primeiro romance de detetive. Ignorado no seu país, foi traduzido por Baudelaire. Aos 24 anos, casou-se com sua prima de 14, a única mulher que amou. Em 1839, já havia publicado dez livros que lhe rendiam menos do que me rendem os meus. Num cubículo da Filadélfia editou o Graham's Magazine. Ganhava US$ 800 por ano e conseguiu aumentar a tiragem da revista de cinco mil para 45 mil exemplares. Em 1842 sua mulher morreu de tuberculose. Ele desmoronou e, além de beber, passou a fumar ópio. Foi despedido. Ninguém lhe dava um emprego decente. Em 1849, em Baltimore, prometeu votar várias vezes em um mesmo candidato, caso lhe pagassem uma garrafa de uísque. Foi largado nu em uma sarjeta pedindo que lhe dessem um tiro nos miolos. Morreu dois dias depois, aos 38 anos. No seu túmulo, apenas o número 80. Trinta anos depois, já reconhecido como o melhor escritor nascido em solo americano, os cidadãos de Boston recolheram dinheiro para lhe dar uma sepultura digna onde inscreveram a frase "And the raven said never more". (1)
O homem era alto, magro, cabeça enorme, mas não era feio, como se diz hoje em dia. Usava uma barba ruiva porque quando menino uma garota lhe dissera que tinha o queixo pequeno. Nasceu na Holanda em 1853 numa família religiosa de classe média. Recebeu o nome de um irmão mais velho que morrera horas depois do parto. Todo emoção e timidez, a vida lhe doía. Aos 20 anos, todos os domingos caminhava 40km só para ver de longe uma jovem que amava. Um dia, ela lhe disse da janela que era noiva. Trabalhou numa galeria, foi professor elementar, pastor, lavrador e levou seu cristianismo ao extremo, trabalhando de sol a sol e dormindo no chão. Embora só começasse a pintar em 1881, fez 900 telas e 1.100 desenhos sem que tenha conseguido vender um em vida. Tinha crises de loucura e numa delas, em Arles, atacou Gauguin com uma navalha. Depois cortou o lóbulo da própria orelha e deu-o a uma prostituta. Foi internado na Clínica do dr. Gachet, mais louco do que ele. A polícia fechou seu ateliê a pedido de vizinhos, que o chamavam de Ruivo Maluco. Deprimido, uma noite saiu de uma estalagem e caminhou até o campo. Olhando para o céu, deu um tiro na cabeça e voltou para o bar. Bebeu até cair e foi levado para casa, onde morreu dois dias depois, em 1890, aos 37 anos. O retrato que fez do dr. Gachet, uma obra menor, foi vendido há alguns anos por US$ 84 milhões. (2)
O homem era baixo, magro, doente, mulato claro. Certa vez o gerente de uma livraria no Centro do Rio pediu firme, mas delicadamente, que se retirasse, pois seu cheiro de cachaça perturbava os clientes. Nascera no Rio em 1881, filho de um português e uma escrava. Abandonou o curso de engenharia aos 20 anos para assumir o sustento e a chefia da família, pois seu pai enlouquecera. Arranjou emprego de amanuense no Ministério da Guerra e, embora o salário lhe desse uma certa estabilidade, passou a beber dizendo-se vítima do preconceito racial, o que era verdade. É que, devido à sua educação e cultura, vivia entre brancos. Estreou em 1910 e fez um certo sucesso, mas não pessoal. Com o álcool vieram as crises de depressão que não o impediam de escrever cada vez mais e melhor. Era odiado pelos esnobes por ser anarquista e pelos militares porque, quando membro do júri, acusou um deles da morte de um estudante. Expulso da livraria, voltou para casa o grande escritor brasileiro. Lá morreu de enfarte em 1922, aos 41 anos. (3)
O homem era alto, magro, barbudo, em verdade um senhor de idade com extrema resistência ao álcool. Passou de 1914 a 1917 perambulando pelas repartições públicas de Paris, pedindo ao governo uma quantia que julgava lhe ser devida para poder se manter. Havia sido o artista mais prestigiado, premiado e querido da França e uma unanimidade mundial. No verão de 1917, aos 77 anos, pediu ao governo que lhe cedesse um quartinho, o que foi recusado. Morreu de frio num parque alguns dias depois. Todas as esculturas e estátuas que doara ao governo estavam abrigadas no calor dos museus. (4)

(1) Edgar Allan Poe; (2) Vincent Van Gogh; (3) Lima Barreto; (4) Auguste Rodin.
*Texto de Fausto Wolff, relido no resistente e necessário O LOBO.

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